Bill Irwin in de virtuele productie van Irish Rep van Op Beckett: In Scherm .Ierse vertegenwoordiger Twintig jaar geleden besprak ik Bill Irwin in Samuel Beckett's Teksten voor niets bij Classic Stage Company en zuur geconcludeerd: Clowns can't do Beckett. Ik was jong en dacht dat ik grootse beweringen kon doen over de auteur van Wachten op godot . Ja, stomme filmclowns hadden een bepalende invloed op Becketts stijl, en zijn toneelstukken (of teksten aangepast voor het toneel) bevatten veel komische zaken en groteske humor. Maar moeten getrainde clowns (of dansers, in het geval van Michail Baryshnikov bijvoorbeeld) hem spelen?
Wat me toen irriteerde aan Irwins Beckett was zijn atletisch vermogen en veeleisende verbale precisie. Het menselijk corpus in het werk van Beckett is altijd in verval: het stinkt, het doet pijn of wil gewoon niet bewegen. Of we zijn vleespoppen, heen en weer geslingerd door onzichtbare krachten, plotselinge impulsen. Evenzo kan zijn taal in cascades van erudiete nonsens uitstromen, of keer op keer terugkomen - gedachten hebben gedachten over gedachten.
Je zou kunnen aannemen dat dit allemaal rood vlees is voor de clown. Maar ik kon niet over Irwins robuustheid heen, zijn kinetische vitaliteit, zijn bereidheid om ons te laten zien hoe hij met choreografische precisie zijn ruggengraat kan bezwijken of in een modderige plas kan stappen. Elke armslag, elke trek van de mond of stembuiging werd gekalibreerd en ingezet met robotprecisie. Voor mij was Irwin de clown als jock. Ik wilde dat de lichamen en stemmen van Beckett verstoken waren van ambacht, ontdaan van virtuositeit - behalve de wil om te sjokken en te brabbelen. Het theater is tenslotte de meest mysterieuze kunst omdat het is waar een persoon absoluut niets op het podium kan doen en dramatisch kan zijn.
Al deze terugblik is gewoon om te jammeren: vergeef me, Bill Irwin. Ik blijf bij mijn bedenkingen of clowns ideale vertolkers van Beckett zijn. Maar het blijkt dat jij ook twijfelt. Is het schrijven van Samuel Beckett natuurlijk clownterritorium? vraagt de artiest al vroeg in zijn verrukkelijke Op Beckett / In Scherm . Dat is een vraag die we zullen onderzoeken en onderzoeken. Mijn koppige zekerheid wordt vernietigd door jouw zachte nederigheid. Zoals het herhaaldelijk was tijdens dit warme, boeiende, vreemd geruststellende online evenement, dat gratis te streamen is tot 22 november.
Twee jaar geleden speelde Irwin zijn memoire-achtige revue op Beckett in het Irish Repertory Theatre (die ik heb gemist) en nu zijn hij en co-regisseur M. Florian Staab teruggekeerd naar het podium van Irish Rep om de show op te nemen voor publiek in quarantaine. Omringd door een paar decorstukken en gekke couture (niet één maar twee wijde broeken), put Irwin uit tientallen jaren van prestatie-genie en kennis om oprecht te vragen, Hoe moeten we deze moeilijke toneelstukken doen, laat staan ervan genieten?
Irwin heeft geen gemakkelijke antwoorden en geeft toe dat hij geen geleerde is, geen Frans spreekt en alles kan vanuit het oogpunt van een artiest. De line-up van 75 minuten is kort maar perfect bevredigend. Irwin reciteert een paar beklijvende secties uit Teksten voor niets ; hij leest het griezelige dat de showpassage is van het onnoembare ; hij verandert een gezongen rijmende sectie van Watt in een bravoure-vaudeville-bit; en hij leidt ons door Wachten op godot, inclusief Lucky's logorrheïsche spew-speech. Onderweg demonstreert Irwin het stereotype van het Ierse toneel en legt uit dat hij spreekt met zijn Amerikaanse accent, zonder te proberen Becketts sombere proza op te zwepen.
Tussen virtuoze maar ingetogen uitvoeringen door, onze charmante gastheer TED Talks basisinformatie over Beckett. Degenen die goed thuis zijn in het modernistische icoon willen deze secties misschien snel vooruitspoelen: hoe zijn belangrijkste teksten in het Frans werden geschreven en vervolgens in het Engels werden vertaald; de variante uitspraken van Godot; en hoe Beckett tijdens de Tweede Wereldoorlog in het verzet vocht, wat waarschijnlijk zijn kijk op de aangeboren goedheid van de mensheid kleurde.
Uiteindelijk begon ik te denken dat Irwin - de tijd die zijn koorknaap er goed uit had gebeiteld en zijn babyblues had verzacht - op de magere knappe auteur is gaan lijken. Die jukbeenderen van memento mori, die blik van duizend meter; suggereren ze niet een nauwere kennismaking met kwetsbaarheid, finaliteit en nutteloosheid? Je zou kunnen zeggen dat we nu allemaal Beckett-zwervers zijn, wachtend in hermetische limbo's met weinig besef van tijd of reden. Is Irwin uitgegroeid tot Beckett, of ik?
